Dix était au coin de Barrow Street, dans le West Village, tout près de l'Hudson. C'était une rue sombre et silencieuse, l'une de ces artères étroites, presque européennes, qui s'entrecroisent dans le bas de Manhattan à l'ouest de la Septième Avenue. La plupart des immeubles en pierre brune avaient plus d'un siècle d'âge. Dix était appuyé à l'entrée d'un immeuble; c'était une porte voûtée qui menait à d'anciennes écuries, rangées en ligne dans la cour de l'immeuble. A la fin de ces mews, après être passé devant plusieurs appartements, se trouvait une épaisse porte en bois au sommet de laquelle il y avait une petite fenêtre. Le Chumley's un petit bar restaurant, était derrière la porte, mais il n'y avait ni enseigne ni pancarte à la porte, ou devant l'entrée au coin de Bedford Street. Dans les années vingt, Chumley's avait été un  speakeasy (un bar où l'on servait de l'alcool pendant la prohibition); le patron avait gardé la porte et sa petite fenêtre et le caractère presque clandestin de l'établissement. L'ambiance n'était plus celle d'un club illégal, mais Dix aimait son caractère vieillot et privé ainsi que la nourriture qui n'y était pas mauvaise. Pourtant, ce qui lui plaisait le plus, c'était cette entrée anonyme; il était impossible de savoir que le Chumley's était là, à moins de le connaître d'avance.