Né en 1937 dans le Bronx, auteur d'une quinzaine de romans, Jérôme Charyn enseigne la littérature à l'université de Princeton. "Poisson chat", sélectionné parmi les meilleurs ouvrages de 1979 par le New York Times Books est le récit de l'enfance de l'écrivain dans le Bronx.

Le Bronx
Nous avions quitté l'enclave en 1943 pour les paysages Arts déco, plus civilisés, des quartiers ouest du Bronx. Nous nous installâmes sur Sheridan Avenue, une rue à l'est du Grand Carrefour, cette mecque de la petite bourgeoisie juive d'origine allemande ou russe, avec ses grandes cours intérieures, ses caisses d'épargne, se synagogues aux vitraux teintés (on les appelait des " temples ", au Grand Carrefour) et ses petits parc ornés de statuettes de pierre. Mon père n'était plus dans son élément. Les punaises qui dégoulinaient des murs souillaient les oreillers, les draps et les pieds des meubles du sang qu'elles nous volaient. L'école pour le moins était une calamité, incapable que j'étais de suivre les agressifs et futés marmots du quartier. Mes professeurs menaçaient de me faire redoubler indéfiniment ma dixième, à moins que mon cerveau ne finisse par absorber un peu de l'intelligence ambiante. Mon frère s'était inscrit chez les scouts. Nous vîmes passer Franklin Delano Roosevelt, dans une parade motorisée. Nous redéménageâmes à Crotona Park. Le Grand Carrefour m'avait corrompu. J'avais la tête pleine de bribes de savoir qui auraient dû demeurer étrangères à un gosse du Bronx. Les petits pantins de Crotonna Park me fixaient d'un solennel et ignare regard de défi, derrière leurs encriers, lorsque je me mettais à jacasser sur Ferdinand de Magellan, la bataille de Waterloo ou les cruels calculs d'intérêts composés dont m'avaient saoulé, dans le Bronx, des élèves de dixième et de neuvième qui avaient déjà leur petit compte en banque. Chouchouté par des professeurs qui voyaient en moi un enfant prodige tombé dans leurs bras tout droit des cieux étrangers, j'étais détesté par le reste de la classe.